Стоишь на открытом балконе и дышишь едва зарождённой весной. Мороз. Внизу шипованные покрышки взбивают остатки снега в лужах, а здесь, на шестнадцатом этаже, их шорох слышится грохотом горных рек.
Близится ледоход.
Солнце слепит, и талой водой струится под кожу синее небо. Стеклянно-гладкий, текучий ветер обтягивает ладони, кисти до ломоты в пальцах. Бьёт в лицо. И хочется дышать им, глубже — ещё глубже! — без оглядки, чтобы прожгло горло и ледяным колом врезалось за грудину. Стынет сердце, стучит протяжнее, реже и будто бы с бОльшим смыслом.
Ты стоишь и уже никуда не спешишь. Отбросил свои супер срочные дела, о которых не вспомнишь и через месяц, и ощущаешь себя живым. Просто живёшь, за весь день — хотя бы эту пару минут. Глаза закрыты, и только ветер касается твоего лица. Нет ничего: ни рек, ни машин, ни высоты — только ветер.
Пришла неизбежная весна. Не поздно, не рано, а как раз в срок. В свой весенний срок. Лёд, промёрзший на годы в глубину, тронулся, растрескался. И вот-вот сойдёт лавиной. Именно здесь, в этой точке, начинается действительно Новый год. Новый круг. Весь мир дрожит от предвкушения.
А ты стоишь и не думаешь ни о чём. Просто дышишь. Просто счастлив. Только оттого, что можешь вот так стоять.
Нет ничего. И только ветер касается твоего лица.
