А что впереди? Куда мы идём? Ответ позабыт, у каждого — свой. Рыдать по ночам, смеясь день за днём. И смерти назло остаться собой. Ловить щебет птиц. Писать детский страх. И каждое утро — новой строкой. И кажется — тлен. И кажется — крах. Но каждое утро — снова живой....
959 Hits