Январь растаял. Дождь скрёбся за окном стаей бессонных мышей, то тише, то ярче. До полуночи я месила ногами одеяло, а потом, должно быть, задремала или в самом деле вышла проветрить голову. Мои жёлтые тряпичные кеды промокали от каждого шага по колотому льду. Семнадцать лет назад случился такой же январь — я тогда заканчивала школу, скользила по ка...