Невероятное искушение — не писать. На час-полтора поспать подольше, почитать любимую книгу или стихи, поддержать подругу, что-то сделать в дань изданному роману, в конце концов — не бросать же его на произвол судьбы? — лишь бы не писать.
Важные дела, вроде бы. А потом просыпается дочка, затягивает круговорот быта, работы, жизни — и под вечер становится глухо, тошно. Будто всё не имеет смысла. И тогда срываешься на безвинных людях, но чаще давишь в зародыше злость на саму себя.
И даже не всегда понимаешь, с чего бы это? Но на самом деле ответ всегда один: с утра надо было писать.
Вставать раньше, ещё раньше! Через не хочу и песок в глазах. Лучше упустить всё, но напечатать хотя бы пару абзацев, пусть плохоньких, но живых.
И тогда возвращаются радость, и свет и покой.
Как-то так пишутся долгие-долгие тексы, по крайней мере у меня...