Запах амаретто. Он преследует меня всюду. Запах утреннего кофе. Запах сонного утра. Он мерещится мне сквозь морозные выхлопные газы проезжающих мимо автомобилей. Настолько деловых, что до меня им совершенно нет дела. Запахом амаретто пронизан ледяной ноябрьский мир, кристально-чистый воздух которого, проколот острыми лучами нестерпимо-яркого солнца. Настолько острого, слепящего и колючего, что от его звона можно оглохнуть, а от запаха — задохнуться. И этот мир готов разлететься на сотни крошечных ледяных осколков, словно вымороженное стекло, от одного неверного движения, слова, взгляда, даже вздоха!.. И я, как последняя попрошайка, выдавливаю из этого мира тепло и пью его маленькими глоточками, упиваясь запахом амаретто. Запахом вишневых косточек. Запахом яда.